墨客居

，勾着他空了半宿的胃。昏黄的灯泡悬在褪色的蓝布棚下，照亮一口滋滋冒油的铁锅，穿黑马甲的摊主正弯腰翻炒着什么，油星溅在他胶鞋上，发出细碎的噼啪声。 “来份炒粉。”老王摸了摸口袋，才想起下午牌局输光了最后一张票子。他咽了口唾沫，眼珠在粉钱标价牌上打了个转——十五块，不算贵，但他现在连五块都掏不出来。 摊主转过身，脸藏在灯影里，只能看见下颌线绷得很紧。“加蛋吗？”声音像砂纸磨过木头，糙得发哑。 “加……加两个。”老王硬着头皮坐下，心里已经盘算起怎么溜。这巷子九曲十八弯，等摊主炒完粉，他假装去隔壁买水，拐进岔路就能消失。以前在火车站附近混日子时，他靠这招蹭过不少顿饭。 粉端上来时，老王的目光全黏在油亮的炒粉上。鸡蛋煎得焦香，葱花绿得扎眼，还有几...