墨客居

。 招牌上的“刀”字缺了右点，木茬子在风里翘着——那是十六年前突厥弯刀劈的，当时刀疤张还叫张猛，燕云十八骑里挥刀断敌首的狠角色，不是现在这个算不清酒钱的糙汉老板。 日头偏西时，酒馆里拢着些散客。 穿羊皮袄的货郎正拍着桌子抱怨风沙，唾沫星子溅在油乎乎的桌角：“张老板，这坛烧刀子你敢要两文？上回还说一文半，老糊涂啦？” 刀疤张蹲在柜台后拨算盘，左手无名指缺了半截，捏算珠时总慢半拍，老茧蹭得算珠“咯咯”响。 刀疤张每日拨算盘时，总恍惚想起战场号角——那断雪刀藏在柜台下，锈迹斑斑，却是他不敢触碰的过去 他抬头时，额角那道从眉骨划到下颌的疤皱了皱，露出点憨态：“嗨，记混了，就依你。” 没人知道，那半截指头...