墨客居

断裂声，入肉声，撞甲声，风雪里剑锋拖过城砖的刺响。 成百上千道声音一起钻进脑子，像有人把整座战场塞进他的头骨。 他额头撞在石壁上，眼前黑了一瞬。 下一瞬，他看见一片雪。 雪不是落在青岳剑院。 是落在一座关门前。 有人握着一柄残缺军剑，右手虎口裂开，左臂已经没了。那人还在往前冲，面前是三名黑甲剑修。 第一剑挑开。 第二剑架住。 第三剑本该回腕斜撩。 可那只手慢了半寸。 半寸之后，剑断，人倒，雪地里溅出一线血。 “第三式，回腕慢了。” 那声音贴着沈照夜耳边响起。 低，哑，像从锈里磨出来。...